genèse

              Je passe du temps dans le jardin en bas de l’immeuble. Je croque des mamans, des enfants, des couples, des célibataires, des vieilles. A Etretat le week-end passé, il y avait beaucoup trop de vent et des vagues menaçantes. Arrivés au Havre, la guerre a éclaté. Je suis revenue ici comme une blessée sans envie de l’entendre, encore moins de le revoir. Immédiatement j’ai pensé au cri de Munch et la fuite en avant.

            J’avais sept ans. Rejoignant un cours de travaux manuels, on m’avait tiré les cheveux. J’ai perdu la tête et me suis enfuie de l’école. Quand on m’a retrouvée, ma mère puis mon père me sont tombés dessus à bras raccourcis.

            Depuis le Havre, mon œil ne capte que les solitaires, les couples tus, les enfants qui pleurent en courant. J’utilise mon énergie à la défaite, au dénouement, au creusement des tranchées. Quand je serai en première ligne pour rencontrer ma vérité, mon corps explosera sous un obus. Mon corps tombera dans la glaise, éparpillé. M’offrir une genèse, c’est ce dont j’ai besoin.